El silencio...
La oscuridad...
El alma ausente...
Falta de recuerdos
El dolor...
Las no ganas de seguir viviendo...
Y el llanto que lloraba desconsoladamente...
Todo acaba...
Y al abrir los ojos...
Tu mano me agarraba...
Te sentía...
Tú a mi también...
Y ambos recorrimos el mismo camino...
El que no termina...
Porque resurge la lucha de querer seguir sintiéndote...
Y aún en la noche más oscura...
Vuelves.
(Mi voz... Cuando el único sentido de todo esto... Está en mis manos. Octubre 2012)
"Entra la luz y asciendo torpemente
de los sueños al sueño compartido
y las cosas recobran su debido
y esperando lugar y en el presente converge abrumador y vasto el vago
ayer: las seculares migraciones
del pájaro y del hombre,las legiones
que el hierro destrozó, Roma y Cartago.
Vuelve también la cotidiana historia :
mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
Ah!, si aquel otro despertar, la muerte
me deparar un tiempo sin memoria
de mi nombre y de todo lo que he sido!
Ah!, si en esa mañana hubiera olvido."
El poeta.
Jorge Luis Borges, Argentina 1899.
Perplejidad, conjetura y poesía.
